更深露重，梆子敲过三更。
凝香阁后院绣房里，烛火还亮着。苏凝霜指尖捏着银针，在素白缎面上穿梭，绣的是一枝寒梅——花瓣边缘用了特殊的捻金线，在烛光下泛着冷冽的光。她绣得极慢，每一针都像在丈量什么。绣绷旁，一只褪色的紫檀木匣半开着，露出里面泛黄的账册、密信，还有几枚边缘磨损的青铜令牌。最上面那枚，刻着一个小小的“楼”字，笔画深峻，像是用刀生生凿出来的。
她停下针，指尖抚过那个字。十年了。骨楼的焦土上怕是已长满荒草，可有些东西，烧不尽。
窗外忽然传来极轻的“咔嚓”声，像是枯枝被踩断。
苏凝霜的手顿住。不是猫。凝香阁的猫，脚步比这软。她不动声色地将绣针别回衣襟，另一只手悄然合上木匣，推进绣架下方的暗格。动作流畅，仿佛演练过千百遍。心跳却擂鼓似的撞着胸腔。
几乎在暗格扣合的瞬间，窗纸“噗”地破开数个小孔，几缕淡到几乎看不见的青烟飘了进来。迷烟。苏凝霜屏息，袖中滑出一柄薄如柳叶的短刃，同时踢翻了身旁的烛台。火焰“呼”地舔上垂地的帐幔，光亮骤起，映出窗外几道倏然晃动的黑影。
门被粗暴踹开。三个黑衣人，蒙面，只露眼睛，手里是制式的狭长腰刀——不是江湖路数，是军中用的。刀刃映着迅速蔓延的火光，冷硬而高效。
“苏娘子，”为首那人声音嘶哑，像砂纸磨过铁器，“柳相请你去叙叙旧。”
话音未落，刀光已至。没有多余的话，动作狠辣直接，封死她所有退路。苏凝霜旋身避开直劈面门的一刀，短刃格开斜刺里来的第二击，火星迸溅。她身法灵巧，借着绣架、桌椅周旋，但对方配合默契，刀网越收越紧。嗤啦一声，袖口被划开，血珠溅上她苍白的脸颊。
火势蔓延得极快，贪婪地吞噬着绸缎、绣品、木器。热浪滚滚，浓烟刺鼻。多年心血，那些她熬夜描摹的花样，收集的证物，都在火焰中卷曲、焦黑、化为飞灰。她瞥见暗格缝隙里冒出黑烟，心猛地一沉。
就在一把刀即将斩向她颈侧时，一道黑影如鹞鹰般从屋顶破洞坠下！
刀锋相交，发出刺耳锐鸣。沈砚挡在她身前，官服下摆已被火星燎出焦痕，脸上沾着烟灰，眼神却亮得骇人。他手中是一把普通的铁尺，此刻却舞得密不透风，架开连绵刀势。
“走！”他低喝，铁尺荡开一刀，顺势踢翻燃烧的绣架，暂时阻住两人。
苏凝霜没有犹豫，转身扑向已燃成火墙的后窗，用尽力气撞了出去。沈砚紧随其后，铁尺反手掷出，正中一名追兵肩胛，惨叫声被木材爆裂的巨响淹没。
两人在夜色中狂奔。身后，凝香阁已成冲天火炬，将半边夜空染成凄厉的橘红。热风追着他们的背脊，夹杂着木材噼啪的哀鸣和远处渐起的嘈杂人声。
不知跑了多久，直到肺叶刺痛，喉咙满是血腥气，四周只剩下荒草与孤坟。一座破败的义庄歪斜在野地里，门扉半塌，像张黑洞洞的嘴。
他们跌撞进去。里面停着几具薄棺，蒙着厚厚的灰。空气冰冷，弥漫着陈腐的木头和尘土味道，与身后遥远的炽热恍如两个世界。苏凝霜靠着冰冷的棺木滑坐在地，剧烈咳嗽，肩膀颤抖。沈砚迅速掩上门，透过缝隙警惕地回望——没有追兵，只有天际那一抹不肯褪去的暗红。
寂静压下来。只有两人粗重的喘息，和不知何处漏风的呜咽。
良久，苏凝霜抬起手，不是去擦脸上的血污或烟灰，而是颤抖着，探入自己贴身中衣最里层，摸索片刻，扯出一个用油布紧紧包裹、以丝线缠绕的小小物件。丝线被她用牙齿咬断，油布层层揭开。
最后一枚青铜令牌。
它比匣中那些更旧，边缘已被肌肤磨得温润，中央的“楼”字却依旧清晰深刻，甚至染着一点她体温的热度。令牌背面，有一道极细微的划痕，是当年她父亲临别前，用指甲匆匆刻下的一个箭头标记。
她将它放入沈砚掌心。金属冰凉，却沉甸甸的，压着十年光阴。
“沈大人，”她声音嘶哑，眼睛映着窗外微光，亮得惊人，像淬了火的琉璃，“这是我父亲……留在世上的最后一点痕迹。箭头所指……是骨楼地下，他们没烧干净的地方。”
沈砚握紧令牌，那点微薄的暖意迅速消散，只剩下金属的冷硬，直抵心扉。他看着她被火燎焦的鬓发，划破的衣衫，以及眼底那簇不肯熄灭的火，忽然明白，有些毁灭，恰恰是另一种开始。
义庄外，荒草深处，传来一声遥远的、凄凉的鸦啼。
天，快要亮了。
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