李砚开始频繁出入夜店。不是因为他喜欢夜店，是因为他需要确认——确认若棠没有回来，确认世界上没有第二张和她一模一样的脸，确认他真的失去了她。
他每次去都做同样的事：坐在角落，要一杯威士忌，不喝，目光在人群中扫来扫去。
找到一张相似的脸，走过去，看一眼正面，然后转身离开。有时候是一晚上找到一张，有时候是一晚上找不到任何一张。
找不到的那天晚上，他会待到凌晨，喝到天亮，喝到意识模糊，喝到胃里翻江倒海。
然后他踉踉跄跄地走出夜店，站在街头，看着灰蒙蒙的天空，等着第一缕阳光照在他脸上。
然后他对自己说：“又是没有若棠的一天。又活过了一天。”然后他打车回家，洗澡，躺下，握着吊坠，睁着眼睛，直到天黑。
方明远发现了他的秘密。那天晚上方明远给他打电话，想约他吃饭。李砚没接。
方明远又打，还是没接。方明远打了七个电话，最后一个终于接了。电话那头很吵，音乐声很大，人的嘈杂声很大。
方明远愣了一下——李砚从不去这种地方。
“砚哥，你在哪儿？”
“兰桂坊。”
“你去那儿干嘛？”李砚沉默了一会儿。
“找人。”
“找谁？”
“若棠。”方明远的心沉了下去。他挂了电话，开车赶到兰桂坊，在那家私人会所的角落里找到了李砚。
李砚趴在桌上，面前摆着三个空杯，手里还握着一个。他的眼睛红红的，不是哭的，是酒精和失眠共同作用的结果。
方明远坐下来，把李砚手里的酒杯拿走了。
“砚哥，你不能再喝了。”李砚抬起头，看着方明远。他的眼睛浑浊，瞳孔涣散，像一台没有对焦的相机。
“老方，”他说，声音含糊，
“我刚才看到一个女人。长得好像若棠。眼睛像，鼻子像，嘴巴也像。我走过去，想跟她说话。但走近了才发现——不像。一点都不像。她不是若棠。”方明远看着他，心像被人攥住了。
“砚哥，你不能再这样了。”
“哪样？”
“你不能在夜店里找若棠。她不在了。你找不到的。”李砚笑了。笑声很短，很苦，像一声叹息。
“我知道。但我控制不了。老方，我控制不了。”方明远伸出手，想拍他的肩膀。
李砚躲开了。他站起来，踉踉跄跄地走向门口。方明远追上去，扶住他。
“我送你回去。”
“不用。”
“你喝成这样，怎么回去？”
“打车。”
“你这个样子，出租车都不载你。”李砚没有回答。他推开方明远，走出了夜店。
站在街头，凌晨的风吹过来，冷得他打了个哆嗦。他仰起头，看着天空。
天空灰蒙蒙的，没有星星，没有月亮，什么都没有。他低下头，看着胸口的吊坠。
“若棠，你在吗？”没有回答。
“若棠，我想你了。”没有回答。他站在街头，像一棵被风吹弯的树。方明远站在他身后，看着他佝偻的背影，看着他瘦削的肩膀，看着他微微颤抖的手。
“砚哥，”方明远说，
“你还有我。”李砚没有回头。他的声音很轻，轻到几乎被风吹散。
“你不是若棠。”方明远的眼泪掉了下来。他没有擦。他站在李砚身后，陪着他，在凌晨的街头，在灰蒙蒙的天空下，在没有人经过的街道上。
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