小暑那天，老城区闷得像口蒸锅，连风都是热的。陈野坐在爷爷留下的旧书桌前，翻着泛黄的账本，指尖划过“铁梨木算盘”那页时，收音机突然“滋啦”一声，电流声裹着热浪漫出来，像谁在扇着发烫的蒲扇。
“第十九位听众，接入。”屏幕上的绿字被暑气熏得发蔫。
“是诡话电台吗？”电话那头的声音带着点急躁，像被热得没了耐心，“我家的旧算盘，算珠自己蹦，算出的数总不对。”
陈野放下账本，想起第九章里那个会索命的黑檀木算盘，指尖在桌面上轻轻敲着。他翻到画着另一把算盘的页——紫檀木的，算珠是牛角做的，旁边写着：“民国三十六年，账房先生周德才用过的，算错的账，记着的人。”
“算盘怎么了？”他问，指尖划过“周德才”三个字，爷爷的笔迹里带着点墨团，像算错数时涂掉的痕迹。
“是我爷爷的，”男人的声音发颤，“紫檀木的框，牛角算珠被磨得发亮，框子内侧刻着‘诚信’两个字。爷爷是镇上粮站的账房先生，一辈子跟算盘打交道，说‘账不能错，良心更不能错’。”
“可爷爷走后，算盘就收在书柜最上层。前几天粮站老会计来串门，说想看看这算盘，我才拿下来。一摸算珠，就觉得不对劲——明明没碰，‘噼里啪啦’自己响，算出的数总比实际多三成，像在故意记错账。”男人打了个扇子，“更邪门的是，夜里我听见书房有算账声，‘二一添作五’‘三一三十一’，跟爷爷生前算账的调子一模一样。”
收音机里传来算珠碰撞的脆响，“噼里啪啦”的，混着老式座钟的“滴答”声，像在闷热的账房里。陈野拿起铜镜照了照，镜面里映出把紫檀木算盘，摆在褪色的绿呢子桌面上，个戴瓜皮帽的老头正扒拉着算珠，手指在算珠上飞快地跳动，额头上的汗珠滴在算盘上，晕开小小的湿痕。
“你爷爷……是不是算错过一笔账？”陈野问，镜里的老头突然停了手，算珠停在“三百二十”这个数上，他盯着数字叹气，手指在“三”上磨来磨去，像要把它磨掉。
男人的呼吸猛地一滞：“听我妈说，民国三十八年，粮站发救济粮，爷爷算错了数，多给了张寡妇家三十斤小米。后来查账时发现了，他自己掏钱补了窟窿，却总说‘对不住公家’，为此懊恼了大半辈子。”
“张寡妇家是不是有困难？”
“是！”男人的声音高了些，“她家男人死在战场上，三个孩子饿得直哭，小的那个差点没挺过来。爷爷说，当时看着孩子的脸，就把‘三’当成‘六’了，等反应过来，粮已经领走了。”
铜镜里的算珠突然自己动起来，“噼里啪啦”一阵响，“三百二十”变成了“六百二十”。老头的影子对着算盘笑了，皱纹里的汗珠子像落了雨，他从怀里掏出个布包，里面是几张皱巴巴的粮票，轻轻放在算盘上。
“算盘……算对了！”男人突然喊道，声音里带着惊喜，“算珠自己归了位，刚才算出的错数全没了！书房里飘着股爷爷用的墨香味，淡淡的，跟他生前算账时一个味儿！”
陈野把铜镜收起来，账本上的“诚信”两个字旁边，多了个小小的粮票印记，像用铅笔描的。“把算盘摆在书桌最显眼的地方吧，”他说，“告诉爷爷，那笔账没算错，是良心给的数。”
“嗯！”男人应着，声音里带着笑，“我这就找块绒布擦擦，以后给我儿子看，告诉他爷爷的算盘里，藏着比数字更重要的东西。”
通话断了。窗外的热浪还在翻滚，书房里却透着点清凉。陈野看着爷爷的旧书桌，想起那个扒拉算盘的老头，想起粮票上的温度，心里有点暖。原来有些算错的账，是藏在算珠里的善良，等一个懂的人来，把“错”改成“对”。
座钟“滴答”响了一声，提醒他该喝口凉茶了。陈野合上账本，纸页上的紫檀木算盘旁边，算珠的印记亮亮的，像被汗珠子浸过。
热浪渐渐退了点，天边滚过几声闷雷。陈野知道，有些故事就像这把算盘，看着是数字，扒拉开算珠才发现，里面全是没说出口的“不忍心”。
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