第二天，庙里真抬来一个人。
一块门板上，躺着个五六岁的男娃。
烧得说胡话。
跟来的是他爷爷，一个白头的老人。
老人一见赵闲就跪了。
“先生，救救他。”
大医正站在台阶上。
“这病我看过三个。”
“三个都死了。”
赵闲蹲下去，摸孩子的脉。
摸了很久。
“先生，走吧。”老人说，“我孙子命薄。”
“先别说命。”
赵闲站起来。
“我守一夜。”
“守也是死。”大医正说。
“那我就守一夜死。”
殿前的灯一盏盏点起来。
有人给赵闲搬了张矮凳。
有人端来一盆水。
赵闲取针。
只用了一根。
就是接好的那一根——一长一短，接成了整的。
他把针落下去。
落下去，就停住了。
不是往里送。
是顶。
“顶住这口气。”
“别让它散。”
他就这么按着。
老人看不明白。
“这就好了。”
“没好。”
“那等什么。”
“等他自己。”赵闲说，“我顶着，他往回走。”
这一夜，他没离手。
老陶换水。
一遍一遍。
赵闲看孩子的脸。
数他的呼吸。
隔一阵，摸他的手脚。
“手凉了，我就加一分力。”
“热了，我就松。”
“呼吸深了就缓，浅了就顶。”
“先生，”老人问，“这算什么治法。”
“不算治法。”赵闲说，“算陪着。”
“陪一夜，他就回来。”
“不一定。”
“那先生为什么还陪。”
“因为这世上，肯陪的人少。”赵闲说，“针不稀罕。夜里守着的人，稀罕。”
后半夜，起了风。
殿门被吹得咣当响。
老陶要去关，赵闲摇头。
“别关，风一关，屋里闷。”
“闷了不好。”
“闷了，他喘不上气。”
老陶就站在门边，用身子挡着。
挡了半宿。
守到三更，孩子忽然抽了一下。
老人惊得站起来。
“别动他。”赵闲说。
“他怎么了。”
“在过关。”
“过得去吗。”
“看他自己。”
赵闲的手没松。
孩子的热，一会儿退，一会儿又上。
上来了，赵闲的手就加。
退下去了，他就松。
“先生。”老人又问，“你这针，扎在哪儿。”
“老人。”赵闲说，“这一针，我不能告诉你扎哪儿。”
“为什么。”
“你知道了，会自己去扎。”赵闲说，“扎错了，就没人替你守着。”
老人不问了。
他坐在门板边，给孙子擦汗。
擦到后半夜，手就抖得擦不动了。
赵闲让他歇。
老人不肯。
“先生守着，我陪着。”
“你陪不动。”
“陪不动，就坐着。”
老人坐下来，把孙子的手攥在自己手里。
天快亮的时候，大医正开口了。
“先生。”
“嗯。”
“你这针，若是不灵呢。”
“那就是不灵。”
“你不怕？”
“怕。”赵闲说，“怕也得守。”
“守到什么时候。”
“守到他睁眼，或者守到天亮。”赵闲说，“总得有个头。”
天蒙蒙亮之前，大医正又开口了。
“先生。”
“没完没了了。”赵闲说。
“最后一问。”
“问。”
“你这针，治得好几个。”
“一个。”赵闲说，“一个，一夜。”
大医正没再问。
后半夜，孩子的手动了一下。
赵闲没作声。
又过了一阵。
孩子的眼皮颤了。
天蒙蒙亮的时候，他睁开了眼。
“爷爷。”
老人扑过去。
满殿的人都跪下了。
有人喊：“针王显灵——”
赵闲站起来，腿麻了。
他扶着柱子站了站。
“不是显灵。”
殿里静了。
“是熬出来的。”他说，“针只顶了一口气。”
“剩下的是他自己回来的。”
“那针王呢。”人群里有人问。
“针王要有人扎，才成王。”赵闲说。
“没人扎，它是一根针。”
他低头看那根针。
大医正站在台阶上，一直没动。
他也在看那根针。
看了很久。
然后他开口了。
“这针，哪儿来的。”
“我娘的。”
大医正的身子晃了一下。
他扶住了栏杆。
手又抖了。
“沈家的。”
他说完这三个字，嘴唇还动了动，没出声。
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