三十年前，他抱着那个浑身是血的孩子，从火海里冲出来，也是这样。
那孩子太小，太小，裹在襁褓里，轻得像只病猫，气息微弱，随时都可能断气。他把孩子紧紧绑在胸前，用牙咬着刀背，徒手攀过兰州城北那道三丈高的城墙，身后是熊熊燃烧的大火，身前是未知的危险，可他不敢停，也不能停——他要护着这个孩子，护着这唯一的希望。
那夜的月亮特别大，特别亮，清冷的月光洒在他身上，也洒在孩子身上。孩子的呼吸，轻轻喷在他的颈侧，又轻又热，带着生命的气息，成了他唯一的支撑。
“松手。”逍遥子说，声音里带着一丝不易察觉的颤抖，眼底的泪水，终于快要忍不住掉下来。他不能拖累这个孩子，不能毁了他的一生。
熊淍没松，半点都没松。他抠住第二道裂隙，脚底下又蹬了一下，终于踩得更稳了些，声音坚定：“不松。”
“你……还有很长的路要走。”逍遥子的声音越来越颤抖，心疼得快要无法呼吸，“岚还等着你，等着你回去；你爹娘的仇，你还没报；你还有很多事要做，不能毁在我这里。”
熊淍攀上了第三道裂隙，整个人的重量都悬在十根手指上，肩胛骨处的旧伤彻底撕开了一道口子，温热的血顺着脊背往下淌，浸湿了粗麻布，黏腻难受，可他浑然不觉。
“所以您得活着。”他说，声音不高，却字字坚定，带着不容拒绝的执念，“您得活着看着我报，看着我找到岚，看着我们一起，把王道权那狗贼碎尸万段，看着我们一起，过上好日子。”
逍遥子不说话了。
他看着熊淍倔强的背影，看着他指尖渗出的鲜血，看着他哪怕拼尽全力，也不肯放弃自己的模样，心底那道尘封了二十年的防线，彻底崩塌了。他开始发力，用尽这具油尽灯枯的身体里，最后一丝真气，抬手扣住熊淍攀附那道裂隙上方三寸处——那是整面坡壁唯一的受力点，一个被雨水冲刷多年、磨成手掌大小凹坑的坚硬土层。
他推着熊淍往上，一点点，一寸寸，哪怕自己的手臂酸痛难忍，哪怕内伤发作，喉咙里的血又开始翻涌，他也不肯停。
一寸，两寸……
熊淍的指尖，终于触到了坡顶的野草，带着干枯的气息，却给了他无限的希望。
就在这时，身后忽然传来一声闷响。
那是箭镞贯穿皮肉的声音，沉闷，清晰，是熊淍这辈子听过太多次，却永远都忘不了的声音。
在九道山庄的后山，王屠经常拿逃跑的奴隶当活靶子，训练护院的弓弩手。那些从没摸过弓箭的少爷兵，十箭里能射中三箭就算不错，中了箭的奴隶，不能叫，不能哭，叫了哭了就会挨更狠的鞭子，只能捂着伤口，蜷缩在地上，一点点等着太阳落山，等着血流干净，等着死亡降临。
熊淍以为，他早听惯了，早已经麻木了。
可这一声，不一样。
这一声，来自他的身后，来自那个攀在坡壁最下方、一直沉默着、甚至没让他记住名字的另一个奴隶青年。
他回过头。
——不对，他根本没记住这人叫什么。他只记得，这人在山庄的伙房帮佣，左脸有一道长长的刀疤，从眉梢斜劈到嘴角，狰狞可怖，那是五年前，他不小心打碎了管事的碗，被管事用破碗碎片划的。这人几乎不说话，整天低着头，存在感低得像墙根下一株灰扑扑的狗尾巴草，没人在意他的死活，没人记得他的存在。
可此刻，那株“狗尾巴草”，中箭了。
箭镞从后心贯入，箭头从前胸透出三寸，鲜血顺着箭头，一点点往下淌，染红了他破烂的衣裳，也染红了冰冷的坡壁。
他的嘴张着，像是想喊什么，像是想提醒他们快走，像是想再拼一把。
可他没喊。
他只是艰难地抬起头，看了熊淍一眼，眼底没有恐惧，没有不甘，只有一丝淡淡的期盼，一丝无声的催促。然后，他伸出右手，用尽最后一丝力气，死死抠住坡壁边缘那道不足两寸宽的凸起，把自己牢牢钉在那里，像一颗楔子，牢牢地钉在坡壁上。
追兵的火把，很快就出现在沟壑的拐角处，密密麻麻，越来越近。
光线扫过来，首先照见的，就是他。
他背对追兵，正面朝着熊淍和逍遥子，那张被刀疤劈成两半的脸，此刻竟然带着一丝极淡的笑意，是解脱，是释然，也是一种无声的守护。
他张开嘴，没有发出声音，可口型很慢，很清晰，一遍又一遍。
——走。
快走。
——
熊淍翻上坡顶时，身后传来一声沉闷的坠落声，是那个人，失去力气，从坡壁上摔了下去，摔进了冰冷的烂泥里，再也没有动静。
他没回头。
他不敢回头，也不能回头。他猛地把逍遥子拉上坡顶，拖着师父，一头扎进乱葬岗半人高的荒草丛里，不敢有半分停顿，直到躲到一块塌了半边的石碑后面，才终于停下脚步，大口大口地喘着气。
那是一块不知哪朝哪代的义冢石碑，石头风化得满身裂纹，像老人脸上纵横的沟壑，刻着模糊不清的字迹，常年被荒草覆盖，很少有人会注意到这里。他把逍遥子轻轻塞进石碑背风的凹槽处，脱下自己身上那件还算完整的外衫，叠成两折，小心翼翼地垫在师父脑后，生怕硌疼了他。
然后，他开始挖土。
他没有工具，只能用自己的十根手指，一点点刨着石碑后的泥土。碑后的土层，不知被野狗刨过多少次，还算松软，他很快就刨出一个浅浅的坑，刚好能容一个人蜷身藏进去，能暂时躲过追兵的搜查。
他伸手，想去扶逍遥子，让师父躲进坑里。
可逍遥子，却轻轻握住了他的手腕。
那只手，冰凉冰凉的，骨节凸出，皮肤薄得像一张宣纸，底下青色的血管一根根清晰可数，轻轻一碰，都像是要碎了一样。
“别埋。”逍遥子说，声音很轻，很虚弱，“闷。”
熊淍没吭声，只是把自己的外衫，又轻轻盖在师父身上，遮住师父单薄的身子，抵御着黎明前的寒风。
黎明前的风，从北边灌过来，带着深秋特有的枯涩气息，刮过乱葬岗层层叠叠的无主孤坟，在碑林间打着旋，发出呜呜咽咽的回响，像冤魂的哭泣，又像无声的控诉，阴森可怖。
熊淍抬起头，望向远处的王府方向。
王府的灯火，正在一点点熄灭，橘红色的火光，也渐渐淡了下去。
不是追兵放弃了，不是他们找不到这里了。
是他们，完成了“梳篦”推进，确信猎物没有逃往城西任何一个预设的出口，此刻，他们正在缩小包围圈，一点点排查，一点点搜寻，而这座乱葬岗，将会成为他们最后排查的地方。
天亮之前，这座乱葬岗，会成为唯一的死角，也会成为他们最后的绝境。
他低头，看向石碑后的逍遥子。
师父闭着眼，呼吸细若游丝，胸膛起伏的幅度几乎看不出来，仿佛下一秒，就会停止呼吸。嘴角那道黑红的血迹，已经干涸，结成了薄薄的痂，在火光的余晖下，泛着暗沉的光，格外刺眼。
熊淍跪在荒草丛里，缓缓解开自己的衣襟。
贴在心口那枚磨了八年的石片，顺着衣襟滑了出来，温热的，带着他的体温。他小心翼翼地把石片攥进掌心，石片早已被体温焐暖，边角光滑圆润，再也硌不着皮肉了，却依旧带着熟悉的触感，给了他一丝力量。
他把石片，轻轻塞进逍遥子的手里，小心翼翼的，像是在托付自己最重要的东西。
逍遥子，缓缓睁开了眼睛。
“玉佩……被王屠搜走了。”熊淍说，声音很轻，带着一丝哽咽，眼底满是期盼，“这是我自己磨的，磨了七天七夜，和娘给我的那块，很像。”
他顿了顿，吸了吸鼻子，努力压下眼底的泪水，声音坚定：“等您好了……帮我寻一块真的，寻一块和娘给我的一模一样的玉佩。”
逍遥子没有说话。
他只是把那枚小小的石片，紧紧握进掌心，手指缓缓收拢，紧到指节发白，仿佛那枚石片，是他此刻唯一的寄托，是他活下去的唯一希望。眼底，终于有泪水，无声地滑落，顺着脸颊，滴进荒草里，瞬间没了踪影。
东边的天际线，开始泛起第一线鱼肚白，微弱，朦胧，却带着一丝生机。
可这，却是黎明前最深重的黑暗。
熊淍忽然听见，远处传来了脚步声。
不是追兵的脚步——那脚步声，太轻，太慢，不紧不慢，像饭后散步，像踏青郊游，踩在荒草上，几乎没有声音，却带着一股令人窒息的压迫感，一点点逼近，让人浑身发冷。
他猛地拔出孤锋剑，指尖紧紧握着剑柄，指节因为用力而泛白，浑身的神经都紧绷起来，警惕地望向脚步声传来的方向。
剑刃上，还沾着泄洪沟里不知是污水还是血水的黑渍，在晨光将起未起的晦暗里，反不出一丝光亮，却带着一股冰冷的寒意。
脚步声，停在了十步开外。
熊淍抬起头。
——逆光里，站着一个人。
不是孩子，不是追兵，是个成年男子。
他身量极高，瘦得像一根竹竿，裹在一袭洗得发白的旧青衫里，衣衫单薄，却丝毫不见畏寒之意。他的脸，隐在兜帽的阴影下，看不清五官，只能看见下颌处，一截灰白交杂的山羊胡，随风微微晃动。
他没有带武器，甚至没有摆出任何戒备的姿态，周身没有一丝杀气，却带着一股令人窒息的压迫感，仿佛只是静静地站在那里，就足以让人不寒而栗。
他只是静静地站在那里，像一株移栽错了地方的枯树，像一块从乱葬岗那座荒坟里滚出来的残碑，死寂，冰冷，没有一丝生气。
然后，他开口了。
声音苍老，沙哑，却异常平静，没有一丝波澜，像一潭死水，却带着不容置疑的威严，每一个字，都像冰冷的刀子，刮在人心上。
“赵子羽。”
他叫的，是逍遥子的真名，一个被逍遥子尘封了二十年，再也没人敢提起的名字。
“暗河叛逃四十七年来，能让我亲自跑一趟的，你是第七个。”
他顿了顿，山羊胡微微晃动，声音依旧平静，却带着一丝冰冷的杀意。
“前六个，都死在我手上。”
熊淍的剑尖，猛地抬了起来，直指那人的咽喉，浑身的肌肉都紧绷起来，哪怕手心全是汗，哪怕手臂因为紧张而微微颤抖，他也没有丝毫退缩。
他不知道自己能不能打过这人，不知道自己能不能护得住师父，可他知道，这人不能活着离开，绝对不能——他是冲着师父来的，是来杀师父的。
老人没看他，自始至终，都没看过他一眼，仿佛他只是空气，只是乱葬岗里一株不起眼的荒草。
他的目光，越过熊淍，落在石碑后、草丛中、蜷缩着身子的逍遥子脸上，平静无波，却带着一丝审视，一丝冰冷的漠然。
“判官让我问你——”他说，声音依旧平静，却带着不容拒绝的强硬，“二十年前，你从暗河带走的‘寒月’残方，藏在哪儿？”
逍遥子，缓缓睁开了眼睛。
他眼底没有恐惧，甚至没有意外，平静得像一潭深水，仿佛早就预料到，会有这么一天，会有人来找他要“寒月”残方。
他只是平静地看着这个老人，看着这个来自暗河、来自判官的人，像看一个远道而来的故人，又像看一个无关紧要的陌生人，嘴角，甚至勾起了一丝极淡的、带着嘲讽的笑意。
“判官没告诉你？”逍遥子的声音很轻，很虚弱，却带着一丝极淡的笑意，一丝决绝的释然，“那张残方，我烧了。二十年前，就烧了，烧得干干净净，一点痕迹都没留下。”
老人沉默了片刻，周身的气息，似乎冷了几分，却依旧没有愤怒，依旧平静无波。
“那你就没用了。”他说，语气平淡，却带着一丝冰冷的杀意，仿佛在说一件微不足道的小事——既然没用了，那就该杀了。
他抬起手，动作很慢，很轻，像老农拂去衣袖上的草屑。
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