南城义学门口，秋风肃杀。
周文昌僵在原地，脸色惨白如纸，那句“您这是做什么”还在这死寂的街道上回荡。
所有人的目光，都死死盯着那位向“官办义学”牌匾深深一揖的老人。
孔怀贤直起身，拍了拍袍子上的灰，终于转过身来。
他的目光落在周文昌脸上，没有怒意，只有一种深不见底的疲惫。
“你就是周文昌？”
“正是学生！”
周文昌像是抓住了最后一根稻草，急忙从袖中掏出那卷血书，“学生等十七人联名上书，请公爷——”
“血书老夫看过了。”
孔怀贤打断他，声音不高，却有一种穿透力。
“十七个指印，一个行气境的信使。”
周文昌的脸更白了。
“公爷怎么知——”
“老夫还知道，你们凑银子的时候，有人当了衣裳，有人卖了书籍，有人掏空了就着咸菜啃了半年的积蓄。”
孔怀贤缓缓开口，每一个字都像是从胸腔深处震出来的。
“这份狠劲，这份孤注一掷的志气，若用在正途上，足以教出三十个贫家子弟识字算数。”
“可惜。”
他摇了摇头，那神情像是看着一块本可成器却被人随手扔进烂泥里的木料。
“你们把这份狠劲，用在了挡穷人的路上。”
周文昌张了张嘴，想辩解，却发现自己一个字都吐不出来。
孔怀贤不再看他，而是转向义学门口站着的先生。
那先生是个二十来岁的年轻人，穿一身洗得发白的直裰，手里还拿着一卷课表。
他被眼前这阵仗吓得脸都青了，见孔怀贤看过来，下意识地把腰弯成了虾米。
“不必怕。”
孔怀贤摆摆手，语气温和了几分。
“老夫问你，这义学里的孩子，如今识字几何？”
“回、回公爷，”年轻先生结结巴巴地答，“启蒙班的孩子，三个月内识得三百字者，已过半数。”
“算学呢？”
“九九盘已能熟练拨弄，简单的筐数与人手分班，大部分孩子能算清。”
“引气课如何上？可伤身？可严禁比斗争胜？”
“从不伤身！”
年轻先生像是终于找到了能说的话，声音陡然拔高，“李铁教头有严令，站桩不过半时辰，呼吸不顺即停，严禁任何形式的擂台与好勇斗狠！一切训练只为强身与规矩，绝不许争胜！”
他说完又补了一句：“皇后娘娘之前让太医院出过一张告示，说小儿站桩宁慢勿猛，如今就贴在演武场旁边。”
孔怀贤听完，眉眼微松，像是彻底放下了心。
他又问：“孩子里头，可有贫家子弟？”
“九成皆是！”
年轻先生的声音激动起来，“学生本人便是外城穷苦出身，靠义学才有了读书的机会。这里的孩子们，父亲多是码头扛包、市井挑担、城郊佃户。他们以前一辈子也就是替人扛包，如今朝廷给他们一条往上爬的路，他们……”
他说到一半，忽然意识到自己的失态，急忙噤声。
孔怀贤却没有责怪他。
老人转过身，面向周文昌，面向那十几个秀才，面向围观的百姓。
他的目光扫过每一张脸，最终停在周文昌惨白如纸的脸上。
“你们给老夫递血书，要老夫替天下读书人主持公道。”
他缓缓开口，声音不大，却像是黄钟大吕，字字敲在人心上。
“可你们说的‘天下读书人’，包不包括这义学里的孩子？”
周文昌咬着牙，从牙缝里挤出几个字：“他们……他们不是读书人，他们是……”
“是什么？”
孔怀贤的目光陡然锐利起来，像两把出鞘的刀。
“是泥腿子？是贱民？是不配识字、不配算数、不配有一门立身之技的蝼蚁？”
他向前踏了一步。
那条瘸腿拖在地上，发出轻微的摩擦声。
可他的腰背挺得笔直，像一柄终于出了鞘的剑。
“你们口口声声圣人之学，那老夫今日就问问你们——”
“孔孟讲‘仁’，仁的是谁？”
“是只仁读书人，不仁贫家子？”
“孔孟讲‘教’，教的是什么？”
“是只教章句，不教百姓识字算数知规矩？”
“孔孟讲‘务本’，本是什么？”
“是守住旧饭碗，还是让民有本业、家有活路？”
“孔孟讲‘经世’，经的是什么世？”
“是空谈名分，还是修桥铺路、治水安民、让孩子有一门立身之技？”
他每一句话都像是一记重锤，砸在周文昌等人的天灵盖上。
有秀才想反驳，张了张嘴，却发现自己连一句完整的圣贤书都背不出来。
孔怀贤从随从手中接过那卷血书，缓缓展开。
白布上的血字已经发褐，十七个指印密密麻麻，像十七只血红的眼睛瞪着他。
他指着那些指印，目光落在周文昌脸上：“这上面的十七个血指印，可是你们按的？”
周文昌喉咙滚动，从牙缝里挤出几个字：“是！学生等人，愿为圣学死谏！”
孔怀贤合上血书，声音沉了下去。
“你们写这血书，说‘斯文危急’。”
“可老夫告诉你们，真正的斯文危急，不是义学教孩子识字算数！”
他的声音陡然拔高，像是一道惊雷劈开乌云。
“真正的斯文危急，是你们这些蛀虫，借圣贤之名，挡穷人的路！”
“你们怕的不是圣学蒙尘，是饭碗旁多了一双泥手！”
“你们怕的不是礼崩乐坏，是穷人家孩子凭手艺、凭规矩、凭实干活下去，抢了你们刀笔吏的饭碗！”
周文昌浑身发抖，额头上渗出细密的汗珠。
他想喊，想叫，想搬出“天下读书人不服”的大旗，可喉咙里像是塞了一团棉花，一个字都吐不出来。
孔怀贤将血书高举过顶，声音响彻整条街道。
“老夫今日不是替朝廷砸孔门牌匾！”
“老夫是替孔门，擦去尔等抹上的脏泥！”
“借圣贤之名辱民、阻教、夺活路者——”
他顿了顿，目光如刀，一字一顿。
“不配称儒门中人！”
话音落下，整条街鸦雀无声。
只有秋风卷着落叶，从义学门楣上那八个字的牌子上簌簌掠过。
周文昌腿一软，险些跪倒。
他猛地撑住地面，从地上爬起来，用尽最后的力气嘶喊：“公爷！您这是背叛天下读书人！天下读书人不会服的！”
孔怀贤看着他，目光平静得像在看一片落叶。
“借圣贤之名辱民、阻教、夺活路者——”
他顿了顿，声音不高，却清晰地送入每个人耳中。
“不配称儒门中人。”
周文昌最后一丝力气被抽尽，瘫坐在地上。
他身后的秀才们面面相觑，有人手里的白布条无声滑落，有人脸色惨白如纸，还有人悄悄往后退了两步，试图隐入人群。
百姓中间，赵老六低下头，看着儿子赵栓子。
那孩子不知何时从他身后走了出来，站在人群最前面，仰着脸，望着孔怀贤。
瘦小的肩膀在秋风里发颤，可那双眼睛里，有什么东西在亮。
像是火种。
像是终于等到了第一缕春风的冻土。
就在这落针可闻的寂静中，一阵整齐而肃杀的脚步声，忽然从长街尽头轰然迫近。
那是甲胄摩擦的清脆冷音，带着不容置疑的朝廷威严，步步逼来。
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