康复训练室的镜子占了整整一面墙，很高，很宽，镜面有些旧，边缘有细小的裂纹，像蛛网。林见深站在镜子前，左手扶着把杆，右腿弯曲，左腿——打着绷带的那条——缓慢地、颤抖地向上抬。抬到三十度，停住，保持。很疼，从小腿到膝盖，像有无数根针在扎，在烧。他咬着牙，额头冒汗，但没停，继续抬。三十五度，四十度，四十五度——到极限了。肌肉在抽搐，骨头在抗议。他坚持了五秒，然后慢慢放下。
旁边的康复师是个三十多岁的女人，姓陈，短发，很干练。她看着秒表，点头。
“不错，比昨天多坚持了两秒。再来一次。”
林见深吸气，再次抬腿。疼，还是疼。但疼成了习惯，就像呼吸。他数着秒，一，二，三，四，五——放下。喘气。汗顺着下巴滴在地垫上，留下深色的印子。
“好，休息一分钟。”陈医生说，“然后做侧抬腿。”
林见深靠在把杆上，看着镜子里的自己。很瘦，脸色苍白，左腿的绷带很白，在灯光下有些刺眼。他想起三个月前，这条腿还能跑，能跳，能打球。现在，抬到四十五度，就是胜利。很讽刺，但笑不出来。
手机在旁边的椅子上震了。他没动。陈医生瞥了一眼，说：“要接吗？”
“不用。”
是沈清歌的短信，他知道。这几天她每天都发，问他训练怎么样，疼不疼，要不要送饭。他很感动，但也觉得累。感动和累，不冲突。就像疼和坚持，也不冲突。
一分钟后，继续训练。侧抬腿，后抬腿，勾脚尖，绷脚尖。很枯燥，很疼，但他做得很认真。像在做数学题，一步，一步，不能错。错了，腿就好不了。好不了，就废了。废了，就真的完了。
训练结束，陈医生帮他拆绷带，检查伤口。拆绷带时，他看到那条伤疤，很长，从膝盖上方一直延伸到小腿肚，缝了二十三针，像一条狰狞的蜈蚣，趴在皮肤上，很丑，很刺眼。他盯着看，没说话。
“恢复得不错，骨头愈合了，就是肌肉萎缩有点严重。”陈医生边涂药边说，“下周可以开始负重训练了。先从走路开始，慢慢来，别急。”
“嗯。”
“另外，”陈医生顿了顿，“心理上也得调整。你太紧绷了，放松点。康复是个过程，急不来。越急，越慢。”
“我知道。”
“知道就好。”陈医生拍拍他的肩，“下周见。”
林见深穿上裤子，拄着拐杖，走出康复室。外面走廊很安静，只有他拐杖敲击地面的声音，笃，笃，笃，很单调，像心跳。走到门口，看到沈清歌等在那里，手里提着个塑料袋，看到他，笑了。
“训练完了？给你带了水，还有水果。”
“谢谢。”
“今天怎么样？疼吗？”
“还好。”
“那就好。”沈清歌把塑料袋递给他，“走吧，我送你回学校。”
“不用，我自己能行。”
“就送到校门口。”沈清歌坚持，“不然我不放心。”
林见深没再拒绝。两人一起走向公交站。下午的阳光很好，暖洋洋的，照在身上很舒服。沈清歌小声说：“叶学姐今天来学校了。”
林见深手指一紧。
“她……还好吗？”
“不太好，看起来很累，眼睛很红。但她没哭，还跟人打招呼，像什么事都没有。”沈清歌顿了顿，“林见深，你真的……不去看看她吗？”
“不去。”
“为什么？”
“没用。”
沈清歌不说话了。两人走到公交站，等车。车来了，上车，坐最后一排。沈清歌看着窗外，突然说：“林见深，你说，人为什么要这么倔呢？”
“不知道。”
“我觉得，你和叶学姐，都太倔了。一个不肯见，一个不肯说。明明都在乎对方，却非要互相折磨。何必呢？”
“不是折磨。”林见深说，“是没办法。”
“有什么没办法的？你喜欢她，她喜欢你，就在一起啊。管他什么家仇，什么恩怨。那是上一辈的事，跟你们有什么关系？”
“有关系。”林见深说，“我爷爷、我爸、我妈、我奶奶，死在她爷爷手里。我的腿，断在她爷爷的人手里。这些，是事实，抹不掉。我和她在一起，那些死去的人，会看着。我的腿，会疼。过不去。”
沈清歌看着他，眼神很复杂，有同情，有不解，也有别的什么。
“可是林见深，你这样，不累吗？”
“累。”林见深说，“但累也得扛。这是命，我认。”
“那以后呢？你就打算一个人，这么扛一辈子？”
“不知道。”林见深说，“先活着。活着，再说。”
车到学校门口，两人下车。沈清歌陪他走到教学楼门口，然后停下。
“那我先回教室了。你……好好休息。”
“嗯。”
林见深拄着拐杖，慢慢上楼。走到教室门口，看到周明等在那里，看到他，走过来。
“训练完了？”
“嗯。”
“怎么样？”
“还行。”
“那就好。”周明从书包里拿出一份文件，递给他，“警校的报名表，我帮你打印了一份。下个月开始报名，你考虑一下。”
林见深接过报名表，看了看。很简单的表格，姓名，年龄，身份证号，家庭情况，政治面貌。他盯着“家庭情况”那一栏，很久。然后折起来，放进口袋。
“我考虑考虑。”
“好。”周明拍拍他的肩，“不管你选什么，我都支持。但林见深，你得为自己活，别为别人活。你爷爷，你爸妈，你奶奶，他们肯定也希望你好好活着，而不是一辈子活在仇恨里。”
“我知道。”林见深说，“但知道和做到，是两回事。”
“慢慢来。”周明说，“我先走了，训练去了。下周联赛，来看吗？”
“看情况。”
“行，那到时候见。”
周明离开。林见深走进教室，在自己的座位坐下。拿出物理书，翻开，但看不进去。脑子里是报名表，是周明的话，是沈清歌的话，是叶挽秋红着的眼睛。很乱，像一团麻。
手机震了，顾倾城的短信。
“基金会启动仪式下周六，你来吗？”
林见深回：“不来。”
“叶挽秋会发言，你不来听听？”
“不听。”
“林见深，你比我想的狠。”
“不是狠，是清醒。”
“清醒过头，就是冷漠。”
“冷漠就冷漠吧。总比糊涂强。”
那边沉默了很久，然后回：“行，那你自己保重。另外，周家那边又来找我了，想谈账本的事。我拒绝了。账本在你手里，你想怎么处理？”
“烧了。”
“真想烧？”
“嗯。”
“不后悔？”
“不后悔。”
“好，那我去办。烧了干净。”
林见深关掉手机，看着窗外。夕阳西下，天色渐暗。他拿出那张报名表，再次展开。盯着“家庭情况”那一栏，拿起笔，想写，但笔尖悬在纸上，很久，没落下。
写什么？写“父：林建国，已故。母：张秀英，已故。祖父：林正南，已故。祖母：王玉兰，已故。”？像在写死亡名单。很残忍，但真实。
他放下笔，把报名表折好，放回口袋。然后拿出物理书，继续看。公式，推导，计算。很枯燥，但能让人暂时忘记。忘记疼，忘记恨，忘记那些死去的人和活着的人。
放学后，他一个人去了天台。天已经黑了，风很大，吹在脸上很冷。他拄着拐杖，走到护栏边，看着下面的城市。灯火璀璨，像散落的星子。很美，但很遥远。
他拿出那张报名表，展开，再次看着。然后掏出打火机，点燃一角。火焰很快吞噬纸张，在夜色里发出橙红色的光。很亮，很暖，但很短暂。纸烧成灰烬，随风飘散，像从没存在过。
他看着那些灰烬，突然笑了。笑得很苦，很涩，但笑了。
答案很简单。
活着。
先活着。
其他的，以后再说。
他转身，离开天台。拐杖敲击地面的声音，在夜风里很清晰，很坚定。
像在说，我还活着。
这就够了。
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