入了冬，云中城下了头一场雪。
雪不大，星星点点，落在病坊门前那块青石板上，刚沾地就化了，留下一片湿痕。可天是真冷了。北境的冷，是那种钻骨头缝的冷，呵口气都能结成白霜。
病坊这阵子，添了桩新营生。
是江砚提的主意，秦伯应了。
金牙倒了之后，西市口太平了不少，江砚那张代写的木桌，生意也比从前红火。可天寒地冻，露天摆摊，砚台里的墨都能冻上冰碴子，手指头冻得握不住笔。江砚便跟秦伯商量，索性把代写的摊子，挪进病坊来。
病坊本就不大，一间正屋抓药看诊，一间偏屋堆药材。江砚把偏屋收拾出半边，靠窗摆下他那张木桌，再支个炭盆，便成了个写文书的小铺。来抓药的，顺道能写封家书、记笔账；来写字的，看见有郎中，也能顺便问问病、抓副药。两桩营生凑在一处，倒比从前各做各的，热闹了许多。
秦伯起初还嫌挤。可挤了几日，老头嘴上不说，脸上的褶子却比往常舒展了。
人气旺了。
这一日午后，雪停了，日头从云缝里漏下来，照得满屋暖融融的。炭盆里的火噼啪响着，药罐子在小炉上咕嘟咕嘟地煨着，满屋是药香混着炭火的暖味儿。
江砚坐在窗下,正替一个赶车的脚夫写信。
脚夫姓赵，黑脸膛，一双手裂着冻口子。他要给老家捎信，说今年在云中城揽到了活计，能多寄两吊钱回去，让婆娘给老娘扯块厚布做棉袄，再给小子割二两肉过年。
赵脚夫不识字，话又笨，憋了半天，翻来覆去就那么几句。江砚也不催，一面听，一面慢慢落笔，把那几句笨话，写得通顺、又添了几分暖意。写到“给娘做棉袄”那句，他抬头问：
“赵大哥，您娘多大岁数了？爱穿什么颜色？”
赵脚夫一愣，挠挠头：“这……六十有三了。颜色?乡下老婆子，能有啥讲究，深的耐脏呗。”
“那我给您写上，‘扯一块藏青厚棉布，软和耐穿’。”江砚笔下不停，“老人家骨头怕冷，再添一句‘多絮些棉花’，成不？”
赵脚夫咧开嘴笑了，露出一口黄牙：“成，成!先生你想得真周全。这话，我自个儿是说不出来的。”
江砚也笑。
这样的活计，他做得多了，倒做出些心得来。代写不光是把人家的话原样誊上，更是替这些不识字、嘴又笨的苦人，把他们说不利索、却实实在在揣在心里的那点惦念，一笔一笔，给妥帖地落到纸上。一封信两文钱，他写的不光是字，是隔着千百里地的一点牵挂。
写完，他吹了吹墨，递过去念了一遍。念到“娘，儿在外头一切都好，勿念，开春就回来看您”那句，赵脚夫这黑脸大汉，眼眶忽然就红了，赶紧别过脸去，粗着嗓子掩饰：“这炭盆……熏得人眼睛疼。”
江砚没揭破，只低头把信仔细叠好。
“两文。”
赵脚夫掏钱的时候，又从怀里摸出个还带着体温的烤红薯，硬塞给江砚：“先生,这个你拿着。揣怀里揣半天了,给你暖暖手。”
“使不得，”江砚要推。
“拿着!”赵脚夫把红薯往他手里一按,黑脸一板,“你给我写的这信，比那两文钱值多了。拿着!”
说完，揣着信，乐呵呵地走了。
江砚捧着那个温热的红薯，怔了一下，到底笑了。
里屋，秦伯刚送走一个抓药的老婆婆，掀帘出来，正看见这一幕。老头哼了一声，嘴角却翘着：“瞧瞧，我这病坊，如今倒成了你江先生攒人缘的地界了。”
“是秦伯的病坊养着我。”江砚把红薯掰成两半，递过去一半，“您尝尝，赵大哥给的。”
秦伯接过来,也不客气,就着炭火,一老一少,各啃半个红薯。红薯烤得透,瓤儿金黄,又甜又面,热气从喉咙一直暖到肚子里。
“这日子。”秦伯啃着红薯，含混地感叹了一句，没说完。
可江砚听懂了。
这日子，比起几个月前，是真的不一样了。
那时候，他刚从沈家村逃出来，一身是伤，一无所有，连下顿饭在哪儿都不知道。如今呢？头上有片瓦，灶上有口热乎的，手里有门能糊口的营生，身边有个待他如子侄的老人，门外还有一坊念他好处的乡邻。
这点光景，搁在太平年月，算不得什么。可在这连年边患、流民渐起的北境乱世，一个外来的、无根无底的少年，能挣下这么一隅安稳，已是天大的造化。
午后的小铺，渐渐又来了人。
卖针线的妇人来了，给孩子抓退烧的药，临走，硬塞给江砚一双她连夜纳的厚棉鞋垫：“先生天天坐着写字，脚底下凉，垫上。”
隔壁卖炊饼的张二嫂来了，记一笔赊账，顺手搁下两个还冒热气的炊饼：“晌午没见你出去吃，垫垫。”
那卖盐的老汉也来了，不为写信，也不为抓药，就为来串个门、烤烤火、说会儿话。老汉如今逢人就夸江砚，俨然成了这小铺的半个常客。他往炭盆边一蹲，搓着手，眉飞色舞地又把扳倒金牙那桩“壮举”，绘声绘色讲给新来的人听，越讲越离奇,把江砚都讲成了能掐会算的活神仙。
江砚一面写字，一面听着，也不去纠正，由着老汉吹。
屋里暖烘烘的，炭火噼啪，药香袅袅，几个市井小民围着炭盆，你一言我一语，说的都是些柴米油盐、东家长西家短的琐碎。谁家的娃病好了，谁家的男人揽到了活，谁家又添了张要吃饭的嘴……
这些话，琐碎，零碎，上不得台面。
可江砚听着，心里头，却一点点地暖了。
乱世里头，人活得苦，活得贱，命如草芥。可就是这样的世道，这些被踩在最底下的小人物，还能凑在一处，分一个烤红薯，纳一双鞋垫，递一个炊饼，互相帮衬着、取暖着，一天一天，把那看不到头的苦日子，熬出一点甜来。
这点甜,不值钱。
可它金贵。
江砚低下头,继续替人写信。窗外，雪又开始零零落落地下了起来，落在青石板上，落在归家人的肩头。屋里的炭火，把窗纸映得暖红。
他握着笔，一笔一画，写得很慢，很稳。
秦伯那番“执笔者三道坎”的告诫，还压在他心头；城里那双暗处睁开的眼睛，他也隐隐有所察觉。他知道，这点安稳，未必长久；这点暖意，随时可能被一场更大的风雪冲散。
可此时此刻，他不想去想那些。
他只想守好眼前这间小铺，这盆炭火，这一屋子相互取暖的人。
——他来到这个陌生残酷的世道，从一个连半块饼都护不住的废柴，走到今天。他护住了自己，护住了秦伯，护住了这一隅小小的烟火。
这就够了。
至少，今天，够了。
写完最后一个字，江砚搁下笔，捧起手边那碗秦伯给他温着的热水，喝了一口。暖意顺着喉咙淌下去。
窗外雪落无声，屋内炭火正暖。
“砚哥儿，”里屋秦伯的声音传来，“天黑早，早点收了，咱爷俩喝两口。我藏了壶酒，给你驱驱寒。”
“哎。”江砚应了一声，声音里带着自己都没察觉的、暖暖的笑意。
他开始收拾桌上的笔墨纸砚，一样一样，归置整齐。
这一隅烟火，是他在这乱世里，亲手挣下的第一寸立足之地。
往后的风浪再大，他都得先在这儿，把根，扎稳了。
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